Porque a vida é assim mesmo. Um dia vamos, outro dia ficamos, outro dia voltamos e outro ainda tornamos a ir. A vida é isso mesmo, uma viagem com muitas muitas paragens.

Quantas vezes dizemos que sim e depois que não e depois que não sabemos?! Quantas?!Quantas voltas a vida dá... E quantas outras achamos nós que lhe damos? Achamos. Não damos nenhuma. Voltamos sempre ao ponto de partida. Esse mesmo, o zero, o ponto do nada.

Se a memória não me falha, a vida, essa puta, é feita de tudo o que somos, que fazemos, que dizemos e quem diria até do que escrevemos. Uma aprendizagem. Para o mal tudo nos serve. E quanto tempo falta para o tempo nos mostrar que o que fomos é aquilo que no último minuto sentimos? Que no momento da angústia é essa vontade maior que nos paralisa e que nos cala as palavras e nos fere no corpo. Porque o amor doí, doí de verdade.

Porque escrever não sentindo não faz sentido. E tem dias que nem me lembro que existo neste espaço. Se estou triste? Podia estar melhor. Depois tem dias em que tenho imensas ideias, chego a esta cadeira de onde sempre vos escrevo e perco a vontade. Depois tenho pena de não escrever o que me passou pela cabeça.

Tenho este post escrito há mais de 20 dias e fico sempre com receio de publicar porque depois posso nunca mais voltar.